Il est le plaisir du moment

Du jour, du présent

Ce temps qui s’écoule

De repères en abysses

Ce flux que l’on peut toucher, serrer, comprimer

Même s’il réussit à s’échapper

En petites doses

De cuillerées à café

Continuant de couler en rond

Par paquets de soixante et de cinq

Pour des mesures à douze cordes

Dont les guitares raffolent

Et qu’elles nomment

 » Chœur » dans l’intimité…