Elle se tient à la gouttière. Son bras gauche tendu. L’air de presque rien. Du vomi prés de ses pieds. Un groupe de collégiens passe. Ça chahute, on se poursuit. Les garçons taquinent les filles. On rit. Les garçons courent plus vite. Poursuivis qu’ils sont, pour l’instant. Viendra le moment ou il leur faudra courir, eux aussi. Pour entrer en contact. Sans geste brusque, sans … Continuer de lire Le spectacle de la rue
De la végétation. Oui. Mariée de force au béton. Assignée à résidence. Pour agrémenter la place. Abriter les rêveries de promeneurs, pas forcément solitaires. Pour donner une idée de « toit », différent de celui de l’autoroute toute proche. Des corps noués. Noueux. Entortillés. Des créatures qui ne voient même pas l’autobus passer. Ou aprés coup. De la végétation. Figée dans la ville. Pour jalonner la place. Des … Continuer de lire Piquets…
Vendredi matin à Cambo les Bains. « Ils » sont là. Trahis par leurs accents. Grossièrement du dessus de la Loire. Forcément les prix sont à la hausse. « Monsieur est mauvaise langue… » oui, bien sûr. Les cours ne se sont pas affolés, mais un léger frémissement, du chorizo au gasna ( fromage) en passant par les fruits et légumes. Des fraises qui n’ont pas l’air dopées au … Continuer de lire Le rythme…
Une corde. Pour aller et venir. Pour amener à soi aussi. Une corde à linge. Une corde de sortie, surtout quand elle n’est pas de pluie. De linge blanc. Qu’on a dû laver en famille. Même si les familles passent plutôt par les machines. C’est plus pratique pour communiquer, n’est-ce-pas ?!… Une corde. Avec la parabole du premier de cordée. Qui tire et qui tient … Continuer de lire Blanc panache
C’est un jardin. Né entre l’escalier et l’autoroute. En pente. De parents inconnus qui revendiquent l’usufruit. En pente, pas douce. Pas caché, mais un peu plus que discret. Un lopin de fortune. Du jardinier on pourrait penser à son infortune. Ou bien comme une réminiscence de conte ancien… « Il y avait une fois un paysan adroit et rusé, dont les bons tours étaient connus à … Continuer de lire C’est un petit jardin
Ce dimanche matin. Du soleil, pas de pluie. Un thermomètre qui indique clairement, qu’il restera sous la couette. Parce qu’en peu de temps, les épaules nues figurent davantage le « plaqué » que le « plaqueur »… Le « plaqueur » ; celui dont on exige qu’il ait les épaules en feu. Pour étreindre l’humanité tout entière. Mais c’est un autre propos. Quatre degrés au-dessus de zéro. C’est peu, mais les … Continuer de lire Sans mesure
Du café du dimanche matin. Celui de ceux qui traînent. Pas pressés de commencer. De ceux qui se sont avancés. Rapides, davantage que lève-tôt. Surtout s’il s’agit de ne pas commencer. De commencer sans être soumis. A horaires. A être. A faire. A dire. A sourire. A moucher son nez, doucement. Comme s’il agissait de respirer, d’expectorer, d’éternuer « léger ». Sans se lâcher. Ne pas faire … Continuer de lire Dimanche au café…Athletico 2…
Un trépied orange, d’un tissu râpé. A droite des portes coulissantes, un minuscule barda, sous le siège. Un sourire, comme une plainte qui ne s’exprime pas. Un visage brun, très brun, une posture discrète et permanente. Un gobelet en carton, avec quelques pièces dedans, à la fin. Les gens sortent de la supérette avec des sacs en plastique jaune. Un petit bonjour, quelques mots parfois. … Continuer de lire D’une vigie l’autre, ou les sentinelles de la Pauvreté
Pas le radeau de la Méduse. Pas non plus une conduite intérieure. Même pas un chariot digne de ce nom. Une poussette qui a trop vécu. Parfois alourdie de radiateurs, de tiges de métal ; une coupe aujourd’hui. Un trophée. Une fin de vie annoncée. Un trophée d’avoir gagné. Un trophée pour se remémorer. Et puis la mémoire encombrée, les émotions ou leurs images … Continuer de lire Les épluchures…
Une soucoupe. Une attirante soucoupe. Des créatures longilignes qui ne sortent jamais seules. De pâte pâle. Pour un dernier bain. Dans l’huile. Je regarde le coupeur de churros. Un mouvement du poignet. Travaillé, mais sans…fioritures. Le bain est saisissant. L’huile demeure impassible. Même pas frémissante. Tout juste un léger « tschhht »…Si léger. Un cornet plus loin, avec du sucre, bien sûr. Ici, pas de précaution ridicule. … Continuer de lire Savoureuse soucoupe
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